chanson d'O

les morpions longs
des paradis artificiels
               de l'automne
blessent mon ex-lofteur
d'une tanche
                monotone.

tout suffocant
et blême, quand
sonne l'heure,
je me souviens
des jours anciens

et je pleure,
et je m'en vais
au pyromane mauvais
qui m'emporte
deçà, delà
pareil à la
            feuille morte.

Paul VERS L'AISNE, Poèmes salutuvabien (1866)